Le roller derby, ça fait mâle!
Imaginez le truc : vous êtes à l’Arena, une salle de spectacles berlinoise où vous assistez au premier championnat allemand de roller derby, une espèce de mix entre le roller de vitesse et le catch féminin. Dehors il fait -5°, cela fait dix heures que vous êtes assise sans doudoune dans un hangar ouvert aux quatre vents et la buvette ne se résout pas à servir autre chose que des bières. De quoi vous plaignez-vous : du froid ? De la faim ? C’est que vous devez être une fille normale. Si vous aviez été une joueuse comme Amélie, venue spécialement de Toulouse pour l’occasion, vous n’auriez soulevé qu’une seule critique, essentielle : « La bière elle est pas bonne, elle a un goût de pisse ». Et vous auriez eu la classe. Au lieu de ça, vous passez pour une chochotte doublée d’une buse, pour peu que le principe du jeu vous échappe. Il faut dire que ce n’est pas simple : deux équipes de cinq filles (trois bloqueuses, un pivot et une attaquante appelée « jammeuse ») s’affrontent pendant une he…
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Beau et simple à la fois
«Gentil» s’applique aux niais tellement niaiseux qu’on n’a pas le courage de les dénoncer vraiment. Plus indulgent, «simple» désigne un être candide et inoffensif qui chaque matin regarde le monde avec des yeux neufs, parce qu’il ne sait plus très bien de quoi il était composé la veille. Baptiste Giabiconi, mannequin masculin n°1, est de ceux-là. Simple et bizarrement attachant. «Baptiste n’a pas changé, Baptiste est resté le même», a-t-il coutume de dire, pour les mettre à l’aise, à ses amis d’enfance comme aux filles qu’il entreprend de séduire. Oui, le garçon parle de lui-même à la troisième personne, comme ces Excellences Jules César, Jean-Claude Van Damme et Alain Delon. Non, il n’est pas homo, même s’il aime cultiver une certaine ambiguïté. Chemise à moitié déboutonnée, bagouses et cheveux longs remontés sur l’avant, il ne se fait jamais prier pour exhiber ses abdos, en couverture de Têtu, sur le plateau de Ruquier ou dans l’émission de Mademoiselle Agnès. Il joue aussi de sa re…
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Son savoir-faire des histoires
Ses fans pourront bien envoyer des colis piégés à la rédaction ou nous asperger d’acide au prochain Salon du livre, on continuera de le penser et de l’écrire : la romancière Tatiana de Rosnay n’a pas un style extraordinaire. Elle-même le reconnaît sans détour : «Je n’ai pas une plume littéraire.» Et aussi : «Je ne suis pas une orfèvre des mots.» Ceci étant dit (et redit), elle excelle dans un art moins valorisé mais autrement plus vendeur que la prise de tête syntaxique et le nombrilisme germanopratin : celui de raconter des histoires. Chez Tatiana de Rosnay, les familles ont des secrets que les murs savent garder et que les lecteurs crèvent de percer - quitte à sauter quelques pages pour arriver plus vite à la fin. Dans Elle s’appelait Sarah, le best-seller qui l’a fait connaître et dont l’adaptation au cinéma sort le 13 octobre avec Kristin Scott Thomas, une journaliste américaine chargée de couvrir la soixantième commémoration du Vél d’Hiv découvre que sa belle-famille française a …
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4 x 4 cela ne tienne
Ouh le gros méchant, le beauf, le richard. Jacques Pélissier a 52 ans, il vit avec son épouse dans une rue pavillonnaire des Yvelines et travaille à son compte comme consultant en informatique. Ce que lui reprochent les écolos de la première comme de la dernière heure, à savoir à peu près tout le monde, c’est de posséder quatre voitures, dont deux 4 x 4 Mercedes : un ML 55 AMG, dont il se sert surtout pour partir en vacances, et un classe G 350 TD, qu’il utilise pour faire du tout-terrain. Lorsqu’il nous a ouvert sa porte, bermuda du dimanche, barbe grisonnante et salut enthousiaste, Jacques Pélissier se doutait bien qu’on se ferait l’avocat du diable. Ce qu’il ne savait pas, parce qu’à ce moment-là nous l’ignorions nous-mêmes, c’est que l’on transformerait cet article en salle d’audience. Vous voilà donc spectateurs du procès opposant la victime, Dame Nature, à son agresseur présumé, Jacques Pélissier. Silence et hâtez-vous de vous asseoir, les débats vont commencer.
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La clé du Baron
La nuit a trouvé son faiseur de rois. Physionomiste au Baron, club connu pour n’accueillir dans son fief que la fine fleur de la branchouillerie parisienne, Bak fera de toi un aristocrate, ou une sous-merde. Pourtant, sa situation n’a rien d’évident : certes il détient le pouvoir, mais étant à la porte, il en est forcément exclu. Quand les nobliaux à mèche se tortillent avec Beigbeder et Jagger sur des mix de Gainsbourg ou Tellier, lui fait le pied de grue à l’entrée. Dans l’ennui, les courants d’air, l’affectation de ceux qui entrent, l’humiliation et la colère de ceux qui n’entrent pas.
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